Анджей Сапковский. Последнее желание. Меч предназначения.

Помню, как читала эту книгу в первый раз. Короткие, слабо связанные между собой рассказы, жестокая пародия на сказки моего детства. Сказки превращались в реальную жизнь и становились совсем не такими красивыми. Принцессы оказывались шлюхами, драконы - вымирающим видом, дриады - холодными и расчетливыми убийцами. А сквозь всё это шёл Геральт, ведьмак, не верящий в предназначение.



"У меча предназначения есть два острия. Одно из них - ты. А второе?"



Помню какую-то зависть-ненависть к чародейке Йеннифер. Странное и страшное желание подражать...



Помню необъятную тоску о девушке-барде по имени Глазок. Позже, много позже резанула по сердцу эта песня, найденная случайно...



Не проси меня петь о любви в эту ночь у костра

Не проси называть имена – ты же понял всё сам

Не сули за балладу неспетую горсть серебра

Всё равно эту тайну я странник тебе не отдам.

Слышишь, – сказка лучом по скалистым скользит берегам

И Судьба затаилась, растеряно Нить теребя,

Лишь холодное море всё также бросалось к ногам

Только белые чайки носились, о чём-то скорбя.



Менестреля крылатое сердце легко поразить

И метался в лучистых глазах сумасшедший огонь

Он стоял перед ней, без надежды её полюбить

Бесполезный клинок по привычке сжимала ладонь.

И была их любовь словно пламя костра на ветру

Что погаснет под утро под мелким осенним дождём

Пусть когда-нибудь в песне счастливой поэты соврут

Но я знаю – лишь день, только день они были вдвоём.



А с рассветом их вновь развело перекрестье путей

Он ушёл, а её через год забрала к себе смерть

Как сказать, может, он даже помнил о ней,

Но о смерти её даже я не смогу тебе спеть.

А на сердце осталась туманом глухая тоска

Только время поможет потерю и боль пережить

Не узнать никому, как я мёртвую нес на руках

Потому, что об этом я песню не смею сложить.



Помню, как накатывались слёзы, когда ведьмак не мог собраться с силами и прочесть имя. Последнее, четырнадцатое имя погибшей чародейки. Помню как камень свалился с сердца, когда имя оказалось не тем...



Помню... отчаяние что ли - при вести о разрушенной Цинтре.



А самое главное - помню резкий, почти электрический шок, когда несвязанные истории вдруг замкнулись в одну цепь. Очень вдруг. Очень резко. Изящным движением, точным, как удар клинка ведьмака. Цири.



Сейчас я перечитала эту книгу. Конец мне был уже известен, да и перечитываю я её не в первый раз. Но каждый раз я проживаю её заново. Как тоску по несбывшимся сказкам, как сказку о странной любви, как натянутую струну, ведущую по пути предназначения независимо от того, веришь ли ты в него.



"Я не боюсь. Это был бы первый случай, показавший, что неверие имеет силу"



А потом помню книги-продолжения. Их три. Они очень хорошие. Но в них чего-то не хватает. Наверное того точного слова, сплётшего всё воедино. Зато в них много тоски. Нет, не скуки. Безнадёжной тоски по чему-то, что уходит. И ещё там любовь. Та самая, о которой я даже писала в выпускном сочинении. Писала цветаевской цитатой "Расставаться - ведь это врозь. Мы же - сросшиеся?". Видимо хорошо писала, получила высший балл и восторженный взгляд учительницы по литературе. Сейчас бы перечитать то сочинение. Но его у меня нет. Безумно жаль.

А ещё там смерть. Постоянная боль от того, что умирает кто-то невиновный.

Когда я читаю книгу я в ней живу. Я была ведьмаком, немного - Йеннифер, чуть-чуть - Лютиком. Больше всего - Цири.



В общем-то сейчас я всё ещё под впечатлением книги, только что отложила и записываю. Мысли-чувства роятся. И тоска. По чему-то, что прошло. Книга кончилась, а хочется продлить это ощущение. Завтра будет новый день и книга-продолжение. Я буду снова вспоминать, как читала её в первый раз - завороженно, потому что Сапковский действительно мастер, и ещё потому, что мне было лет пятнадцать. И тогда я проживала книгу куда более глубоко, чем теперь. Теперь же я читаю либо в поисках новых знаний (отнюдь не фэнтези, конечно), либо в поисках того слегка забытого чувства, когда в книге - твоя жизнь, а не абстрактные герои, когда... а в общем, какая разница?! Прошлым не живут. По нему можно потосковать, как по прошедшему, но жизнь продолжается и она всё ещё замечательна.