Перечитала "451 по Фаренгейту". Издание 1987-го года, интересное такое предисловие в социалистическом стиле о том, что Брэдбери - "наш" человек и пишет "приавильную" фантастику. А потом роман на 150 страниц. О Боге. И щемящее чувство в душе - как можно было смотреть и не видеть, читать и не понимать.
"-Нет, это очень хорошо. Это пекрасно! - Грэнджер повернулся к священнику. - Есть у нас Экклезиаст?
-Да. Человек, по имени Гаррис, проживающий в Янгстауне.
- Монтэг, - Грэнджер крепко взял Монтэга за плечо. - Будьте осторожны. Берегите себя. Если что-нибудь случится с Гаррисом, вы будете Экклезиаст. Видите, каким нужным человеком вы успели встать в последнюю минуту!"
"Что скажет он, когда прижёте его черёд? Что может он сказать такого в этот день, что хоть немногооблегчит им путь?... "И по ту и по другую сторорону реки древо жизни, двенадцать раз приносящее плоды, дающее каждый месяц плод свой; и листья древа - для исцеления народов." "
А ещё было страшно читать, как всё написанное сбывается. Но об этом я сейчас уже не напишу.